Последний. Наверное, этот.
В окне начинает светать.
И звон моих лат из рассвета
Зовет меня вновь умирать.

На гибкий огонь тротуаров,
Навстречу пустым проводам.
Мы все – не герои романов
Про нежных тургеневских дам.

Мечи – это спутники гордых.
И каждый – мой искренний враг.
Здесь некому чествовать мертвых,
Но это не нужно, ведь так?

Удары, усталость металла.
Меч по рукоятку в крови.
Я плакать о смерти не стала,
И ты небеса не зови.

Религия сталкеров – Асы,
Овраги и бешенный пульс.
Из пасти клокочущей массы
Дня нового вряд ли вернусь…

Вернулась. Дрожащие пальцы
Закрыли железную дверь.
Бинтами затянуты раны.
Я хрипло вздыхающий зверь.

От крови ржавеет железо
И каплями кафель горит.
Ни в чью жизнь я, в целом, не лезу,
И меч уже чисто отмыт.

Я на ночь про боль позабуду.
В окопе свернувшись, усну.
А утром помою посуду
И латы свои застегну.