Во мне осталось что-то от подростка.
Ну, знаешь, "никто меня не понимает", всё такое...
И я опять стою у перекрёстка,
путь выбирая - борьбы, смирения или покоя.
Кричать кому-то что-то, надрываться
нет смысла, как нет любителей нытьё чужое слушать.
Конечно, можно очень постараться
свой крик украсить красивыми словами, сделать лучше,
но надо ли? Зачем слова нам, когда есть оболочка?
С ней в сто раз проще, чем с содержанием.
А внутреннего мира бесчисленные строчки
не стоят всенародного внимания.
Пусть голос этого подростка будет тих.
От "как мне плохо" непроизвольно уши выключишь.
Вокруг меня так много зрячих и глухих.
− Прости, что ты сказал? Ужасно, кстати, выглядишь.